Assinado, R.F.

Aos 11 anos de idade, meu filho me disse ‘Eu quero ir morar com o meu pai’. Eu sabia que um dia esse momento chegaria, afinal, eu sou a chata da história. Eu sou a que cria.
Minha vontade era gritar ‘Não, não e não!’ mas sabia que eu não podia fazer isso. Primeiro, porque era um direito dele e segundo, porque eu não queria que aquilo se tornasse um motivo constante à ser jogado na minha cara em meio a qualquer desentendimento na adolescência.
‘Tudo bem’ eu respondi, e liguei para o pai, com o meu coração na mão, para ajeitar os detalhes.
O pai dele já tinha se casado novamente e esperavam gêmeos. Acho que ele se empolgou com toda aquela situação.
Foram meses de terapia intensiva, choros cotidianos e muita, mas muita tristeza. Foram os PIORES meses da minha vida, com toda certeza.
Eu tentava não aparentar pois queria apoiá-lo em sua decisão.
É difícil porque você passa 11 anos criando, enquanto o pai não dá a mínima, para um dia ele simplesmente reaparecer como o herói da história.
Mas eu tentava me manter firme, pelo menos na frente dele.
Choro quando lembro do dia que o telefone tocou, 6 meses depois da sua decisão – ‘Mãe, posso voltar pra casa?’.
Hoje ele já tem 19 anos e desde que voltou, nunca mais tocou no assunto de voltar a morar com o pai.”

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